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  Prose : Au paradis

Vendredi 08 décembre 2017 @ 22:04:37   Auteur: dominique

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AU PARADIS DES MANUSCRITS REFUSES – Irving Finkel

Depuis ce matin, on discute avec passion du rôle des livres : utiles ou futiles, castrateurs ou généreux, révolutionnaires ou apaisants, à la mode ou dépassés, illustres ou inconnus, bref tous, et n’importe lesquels.

Toutefois, une remarque s’impose : même s’il s’adresse à des spécialistes, même peu connu du grand public, un livre, pour se trouver dans une bibliothèque, aussi modeste ou improvisée soit-elle, ce livre dis-je, a dû être publié : peut être sous  la forme de feuillets manuscrits reliés par un bout de ficelle, imprimé sous le manteau au fond d’une officine secrète, sur papier grossier ou feuillets de papyrus, calligraphie savante ou sommaire – texte sérieux ou léger, style savant ou vulgaire, tragique, comique, biblique, délicatement illustré ou provocateur, police tristement serrée ou gros caractères pour lecteurs sur le retour – bref dans nos bibliothèques traditionnelles ou dans les librairies patentées, on ne trouve que les livres qui ont, à un moment ou à un autre, retenu l’attention d’un éditeur et /ou imprimeur, professionnel ou non.

Or j’ai lu il y a quelques temps un roman (dont je viens de retrouver le nom de l’auteur, voir ci-dessus ), qui m’en a appris une bien bonne : saviez-vous qu’il existe une bibliothèque des causes perdues ? Son objectif, dûment consigné dans les statuts, est de rassembler tous les textes écrits par des humains et refusés par d’autres humains – les éditeurs justement !

 

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  Prose : Passeurs de livres

Vendredi 08 décembre 2017 @ 21:42:18   Auteur: dominique

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1-    « Quand toutes les portes se referment, la moindre ouverture est une incroyable délivrance »

Amélie sur le dossier d’un banc perchée

Dans sa tête tourne et retourne ses pensées…

D’accord, les vers sont bancals, mais elle s’amuse à fabriquer des bouts de phrases sur le modèle de textes, poèmes ou chansons, lus ou entendus, captés de ci de là, au gré de ses heures d’oisiveté…autant dire toute la journée.

Mais là, tout de suite, elle lâche vite le style du bon vieux La Fontaine, car la phrase qui la taraude depuis ce matin, c’est celle qu’elle a distraitement entendue à la radio, à travers le mur de l’appartement du voisin (on croirait vivre en communauté, dans ces immeubles de carton) :

« Quand toutes les portes se referment, la moindre ouverture est une incroyable délivrance »

 

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  Prose : Imaginaire

Dimanche 03 décembre 2017 @ 11:40:32   Auteur: antoine

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Devant ta page blanche immaculée,
ta main soutenant ta tête encore lourde des brumes de la nuit,
 tu perçois devant toi les feutres étalés en éventail,
irisant la table des couleurs de l'arc-en-ciel.
Déjà, tes frères et sœurs aînées, se sont penchées sur les mêmes Pages blanches.

Dans quel néant étais tu lorsque ta mère prodiguait les caresses
que tu affectionnes tant, à tes aînés ?

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  Prose : L'enfant qui apportait des grains !

Vendredi 24 novembre 2017 @ 19:09:56   Auteur: alhazen

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Une petite vigne plate comme la main !
Tu n'avais pas besoin de monter. Les ceps et leur feuillage étaient aussi grands que toi !
Les grandes personnes riaient fort ce matin, rires entrecoupés du cliquetis des sécateurs.
Seul, seul parmi les grappes à tirer les grains.
Ils t'avaient dit de rester avec lui.
Tu avais compris qu'il voulait faire du vin.
Je mes souviens que tu avais été étonné qu'il ne parle pas, tu avais saisi son langage de contorsions et de rictus.
Instantanément, comme ça, sans un mot, même pas dans les yeux !
Tu avais pris la petite brouette rouge et jaune et silencieusement tu arpentais les rangées.
Il fallait choisir les grains les plus gros. Il aurait moins de mal !
Les plus mûrs ! Il les écraserait plus facilement !
La brouette fut vite pleine.
Tu revins rapidement pour le retrouver dans la pièce silencieuse. Il gigotait en te voyant, sanglé sur sa chaise haute.
Je te vois encore lui montrer qu'il fallait tourner la petitre manivelle. Ca n'avait pas été simple, il préférait appuyer avec le doigt sur les grains.
Tu avais peur qu'il se coupe en tournant la commande de la petite broyeuse.
Finalement tu passas un grain après l'autre !
Il riait, tu pensas qu'il riait car il se trémoussait.
Sans doute le plaisir.
Le jus coulait et coulait !
Tu remplis un grand bol petit à petit.

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  Prose : Pétales de roses

Vendredi 02 juin 2017 @ 11:23:41   Auteur: antoine

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Je regardais cette toile aux couleurs chatoyantes, et soudain un flot de lumière inonda mon visage.

Une douce senteur d'iode marine, vint chatouiller mon sens olfactif.

Je me voyais à bord d'une pirogue à balancier, le teint hâlé comme aux plus beaux jours de ma jeunesse, l'unique pagaie,tenue fermement en main, je défiais les vagues , avec bonheur.

Mais, quoi ! vous semblez surpris, alors, dites moi, qu'avez vous vus ? 

Un bouquet de roses 🌹 voluptueuses, aux fragrances envoûtantes, ou quelques modestes coquelicots.

 

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